Worum es bei der Minarett-Initiative wirklich geht.
(Abstimmung bis 29. November.)

er fegte die letzten

hausgeister und wetterhexen

mit einem alten besen

von der steinernen türschwelle

und murmelte dabei etwas von

„scheissplage“

und setzte sich danach

teewasser auf.

er nahm den

mokkabraunen citroen ami 8

mit viel krach aus der garage

und stotterte im nebeldunst

des flötendünnen auspuffs

lotternd blau davon.

er kämmte

das schütter gefärbte strähnenhaar

nach hinten

und den walrossschnurrbart

zum rahmen um den mund

verpackte den eiermannbauch

im beigen pullunder

und schüttelte im garten

irgendwelche bäume.

er schonte seine hüften

pantoffel schlurfend im pinguingang

und blitzte mit der hornbrille in die sonne

das letzte mal, das ich herr kühne sah

krächzte er mit einer fehlzündung knatternd

etwas von

„scheissplage“

und schloss dann die knarrende tür

zu seiner garage.

Garantiert frisches Gemüse. Sie werden es lieben. Wirst du mich lieben? Mit Garantie.

(Marktplatz. Klaus sitzt auf Strassenrand, Frau steht daneben, Gemüsehandlerin hinter ihrem Stand.)

Klaus: Hier unten, in den Städten aus Beton, verleben wir unser Leben, zwischen den Gerüchen von Automobilen und Fabriken: zwischen Pech und Teer, und Öl und Schwefel, und der Blick zum Himmel bleibt uns verwehrt, dank der undurchblickbaren Schicht der Abgase und Gestänke unserer Städte, hier tief unten, aus dem Beton geboren.

Hier unten, wo die Maschinen schrill kreischen und pfeifen, malmen und dröhnen, und so den Takt, den klickenden der Zahnrädchen, für den Menschen mit leeren Augenhöhlen geben, der ausgemergelt oder aufgedunsen das Ende seiner Schicht dumpf, verstumpft und abgetaubt kaum bemerkt, wenn er in den langen Reihen gleich Aussehender nur seine eigene Mattheit wiedererkennt. Auch in der Nacht verstummen die Mühlen des Teufels nicht, und frühmorgens wird das Arbeitssignal die müden Geisterexistenzen wieder wach rütteln.

Frau: Na Hübscher, was bist du so einsam und traurig?

Klaus: Verzweifelt bin ich, zutiefst verzweifelt. Es ist die Welt die sich an mich drängt und immer enger mir die Kehle zuschnürt, bis zum Atmen mir die Luft ausgeht.

Frau: Du Armer, doch ist kein Hoffnungsschimmer am Horizont?

Klaus: Ich wünscht es wär so. Etwas woran ich mich doch klammern könnt und nicht mehr loslassen bis ich verrecke. Mein Leben lohnt sich zu halten nicht, zu inhaltslos ist meine Person, zu kalt und unbarmherzig.

Frau: Schau mir in die Augen. (sie nimmt seinen Kopf zwischen ihre Hände, sie schauen sich still an)

Gemüsehändlerin im Hintergrund: Nur fünf fünzig, ich habe die tiefsten Preise. Kauft bei mir!

Frau: Siehst du nicht die Schönheit in meinen Augen, die nach dir rufen?

Klaus: Ja, sie sind wunderschön. So tief…und von so weiten Ländern erzählen sie, von Teilen dieser Welt die ich noch nicht sehen konnte…Sind das nur deine Augen…? Verführen mich nicht auch deine Lippen?

Frau: Begehrst du mich?

Gemüsehändlerin: Kommt zu mir, ich habe frisches und knackiges Gemüse!

Frau: Willst du mich besitzen, willst du in meinen Armen versinken und dich ausruhen bis der Morgen dämmert und ein neuer Tag beginnt?

Gemüsehändlerin: Ihr werdet euch wie neu fühlen, so gut ist mein Gemüse!

Klaus: Ein neuer Tag, villeicht sogar ein neues Leben? Diese Augen, als hätt ich noch nie zuvor Augen gesehen. Werde ich durch diese Augen ein neuerer, besserer Mensch, ein Mensch der wieder lachen kann? Versprichst du mir mich zu halten?

Frau: Ja.

Gemüsehändlerin: Garantiert frisches Gemüse!

Klaus: Versprichst du mir Genesung?

Frau: Ja.

Gemüsehändlerin: Ihr werdet es erleben, probiert!

Klaus: Versprichst du mich in eine neue Welt zu führen?

Frau: Ja.

Klaus: Versprichst du mir Liebe?

Gemüsehändlerin: Ihr werdet es lieben!

Frau: Ja. Komm mit zu mir.

Klaus: Ja.

Frau: Sag mir dass du mich willst.

Klaus: Ich will dich.

Frau: Sag mir dass du mich begehrst.

Klaus: Ich begehre dich.

Frau: Sag dass ich schön für dich bin.

Klaus: Du bist schön für mich.

Frau: Nimm mich wie du eine Blume pflückst, küsse mich wie du den Tau von den Gräsern leckst, streichle mich sanft und zärtlich wie ein Haustier, packe mich so fest wie ein schweres Paket dass ich jeden deiner Muskelstränge heraustreten sehe, nimm mich dass ich dein bin – ich opfere mich für dich bis ich nicht mehr bin sondern nur dein Besitz! Verfahre mit mir wie du willst, doch nimm mich, halte mich, so fest dass ich vergesse dass ich bin.

(Klaus packt sie und sie gehen ab)

Gemüsehändlerin: (tritt von hinter ihrem Stand hervor) Ach, mache Leute können halt besser verkaufen. Ich bin ehrlich: mein Gemüse ist faulig und schlecht. Man fühlt sich nicht besser, eher schlechter, nachdem man es gegessen hat, weil die Prophezeiung meiner Werbung nicht eingetroffen ist.

Doch ich bekenne mich nicht schuldig. Ich muss auch leben. Überleben. Wenn ich nicht lüge und meine Waren lobe und preise, dann kommt die Konkurenz die keine Skrupel kennt, und nimmt mir die Kundschaft weg. Die sind schlimm. Nicht ich. Am meisten Erfolg hat doch der der am Gedrucktesten lügen kann. Der dem Kunden noch beinahe das Nichts für Alles verkauft, der so gut lügt dass mans glauben will, weil der so sicher lügt und rot wird. Doch dazu muss man glauben, was man lügt. Und das kann ich nicht. Weil ich meine Lügen nicht glaube, mache ich schlechte Geschäfte. Doch ich kann es halt nicht. Tag für Tag sag ich mir: aber heute lügst du mal dass sich die Balken biegen. Doch ich kann es halt nicht. Aber ich wünscht’ ich könnts. Ich muss doch auch leben. Oder etwa nicht? Hab ich nicht auch ein Recht auf Leben? Soll ich schlechter als die Schlechteren leben, nur weil ich schlechter lüge und nicht schlachte? Bin ich denn nicht auch nur ein Mensch, der versucht, zu überleben, mit Müh und Not?

Warum antwort mit den Keiner auf meine Frage? Ich bin doch nicht schlecht. Die Andern sind es. Gibt denn Keiner eine Antwort? Keiner?

(Fliegeralarm, der Himmel färbt sich rot, Schreie)

Er sass und fühlte die Sonne. Die Wärme ging durch die Kleidung und er schloss die Augen. In seinem Kopf sah er sich als ein Tier, das in der Sonne lag. Er vergass seinen Hunger: Sein Bauch war warm und lag nackt der Welt gegenüber. Ein Messerstreich eines zornigen Vorbeigehenden oder eines Jägers, der in ihm eine Trophäe erblicken mochte, wäre ausreichend gewesen, ihn glücklich alleine zu lassen. Mit geschlossenen Augen, einem warmen Gefühl und ausströmendem Blut wäre das alles ruhig zu Ende gegangen.

Das Tram hielt, er öffnete die Augen und einer der Sitze wurde frei. Er setzte sich. Geschundene Gesichter blickten an ihm vorbei, durch ihn hindurch. Er tat das selbe. In den Gesichtern meinte er die Zeichen der Fäuste zu sehen: Die Schläge von Ehrenmännern und freundlichen Nachbarn. Die eitlen Fäuste, so vermutete er, fürchteten wohl, auch ihn zu schlagen. Er trug eine Brille und die Fäuste fürchteten wohl das zersplitterte Glas, das sich dann in sie gebohrt hätte.

LUNAR PARK

Autor: Bret Easton Ellis
Übersetzung: Clara Drechsler, Harald Hellmann
Herausgegeben (im Original): 2005
Verlag: Heyne

Bret Easton Ellis dürfte den meisten dank „American Psycho“ ein Begriff sein, ein der Gewaltverherrlichung und Frauenfeindlichkeit angeklagter Skandalroman, der schon vor seinem Erscheinen einen gewaltigen Rummel auslöste, es in Deutschland zur (inzwischen auch schon länger wieder aufgehobenen) Indizierung brachte und 2000 mit einem gewissen Christian Bale in der Hauptrolle (*leicht* entschärft) verfilmt wurde. Vorher schon nicht ganz unbekannt und gefeiert als Mitglied des sogenannten literarischen Brat Pack, stieg Ellis durch den überragenden Erfolg des Buches (und die heftige Kontroverse um dasselbige) endgültig zum Kultautor auf.

Genau darum geht es dann unter anderem auch in „Lunar Park“, dem vierzehn Jahre später veröffentlichten, jüngsten Werk des Schriftstellers: Dieses handelt von einem Schreiberling namens Bret Easton Ellis, der durch den Roman „American Psycho“ zum literarischen Megastar aufsteigt. Aber schneller, als man „Autobiographie!“ schreien kann, relativiert sich das auch schon wieder: Zwar beginnt das Buch mit einem Karriereüberblick, der sich recht nahe an das Leben des echten Ellis hält, doch schleichen sich von Beginn weg Irritationen ein, wenn zum Beispiel der Ich-Erzähler behauptet, in Camden College studiert zu haben – diese fiktive Institution hat nie ausserhalb des Romans „Less Than Zero“ existiert. Vollends erfunden sind dann die berühmte Schauspielerin Jayne Dennis und die Beziehung des Autors zur selbigen; das Gleiche gilt für den gemeinsamen Sohn Robby. Die Vermischung von Biographie und Werk (immer schon ein Merkmal von Ellis’ Büchern) derart auf die Spitze getrieben, wird der allzu nahe liegende Drang, aus dem Buch Rückschlüsse auf den Autor zu ziehen (etwas, das Ellis mehrfach erlebte), lächerlich gemacht. Der Erzähler im Roman sagt dann auch beispielsweise zu „Less Than Zero“: „Das Buch wurde als Autobiografie missverstanden […], und die reisserischen Szenen darin […] basierten auf blutrünstigen Gerüchten […], nicht auf eigenen Erfahrungen“ (S. 15f.). Der Leser ist gewarnt, vorschnelle Schlüsse zu ziehen.

Die eigentliche Handlung von „Lunar Park“ beginnt damit, dass sich der fiktive Bret Easton Ellis dem Beginn eines neuen Lebensabschnittes gegenüber sieht: vorbei sind die Zeiten der Drogenexzesse, der Orgien und des Medienrummels, stattdessen heiratet er Jayne und zieht zu ihr in einen gemütlichen kleinen Vorort, wo er den Ehemann und Vater spielt (neben Robby, den er bis dahin jahrelang verleugnet hat, gibt es noch Jaynes Tochter Sarah). Damit sind die beiden nicht alleine, denn fast der gesamte Jetset von einst ist aus den schillernden Grossstädten geflüchtet (9/11 und so) und bemüht sich um eine bodenständige bürgerliche Existenz.

Bret hat allerdings so seine Mühe damit, sich in dieses Leben einzupassen. Die Leute um ihn herum erscheinen ihm spiessig und langweilig, harmloser Smalltalk und die allgemeine Enthirntheit werden ihm zu einer erdrückenden Last. Zudem nimmt er mit Besorgnis zur Kenntnis, dass die Kinder dieser neubürgerlichen Eltern von klein an unter starken Leistungsdruck gesetzt und gleichzeitig mit Medikamenten vollgepumpt werden, auf dass sie nicht aufmucken – sie werden weitgehend als Accessoires verstanden, mit denen man angibt, die ansonsten aber Ruhe zu geben haben.
Er selbst nimmt seine Kinder allerdings ebenfalls mehrheitlich als Ärgernis wahr und ignoriert sie, so gut es geht – versucht er dann mal, mit ihnen ins Gespräch zu kommen, endet es meist katastrophal. Seiner Frau ist dies ein Dorn im Auge – als wäre sie nicht schon wütend genug, weil er einfach die Finger nicht von Alkohol und Drogen lassen kann. Die Besuche bei der Eheberaterin werden zur wöchentlichen Routine, allfällige Fortschritte zerstört Bret mit seinem unberechenbaren Verhalten.
Von der Verantwortung als Gatte und Vater überfordert, flüchtet er sich nicht nur in betäubende Substanzen, sondern auch in die Arbeit an seinem neuen Buch sowie in seinen Job als Dozent am nahegelegenen College, wo er einen Kurs in kreativem Schreiben gibt (ausserdem fängt er eine Affäre mit der jungen Studentin Aimee Light an, die eine Arbeit über ihn schreibt).

Zu guter Letzt kriegt es Bret auch noch mit Schwierigkeiten der übernatürlichen Art zu tun – Terby, das elektronische Stofftier seiner Tochter, führt ein mörderisches Eigenleben, im nahen Wald spürt er eine böse Präsenz, er sieht zuerst den Wagen seines längst verstorbenen Vaters und dann den alten Herrn selbst, seine Villa scheint sich in das Haus seiner Kindheit zu verwandeln und als er von einem gewissen Detective Donald Kimball mitgeteilt bekommt, dass offensichtlich ein Mörder die Gräueltaten aus „American Psycho“ nachstellt, verbindet Bret diese Information mit einem Studenten, der sich an einer Halloween-Party als Patrick Bateman verkleidet hatte, allerdings gar nicht an der Uni eingeschrieben ist und zuletzt mit Aimee Light gesehen wurde, bevor diese verschwand. Dies alles scheint in Verbindung zu stehen mit Fällen verschwundener Teenager aus der Gegend, worüber Robby und dessen Freunde mehr wissen, als sie Bret gegenüber zugeben. Er versucht, dagegen anzugehen, doch natürlich glaubt keiner einem drogenumnebelten Schriftsteller mit reger Fantasie…

Bei diesem Abdriften ins Horrorgenre kommt einem einiges bekannt vor, und tatsächlich, schaut man sich mal auf der offiziellen Homepage zum Buch um, so stösst man auf Folgendes: „As a kid I was hugely entranced and influenced by comic books and Stephen King—as were most guys my age—and I always wanted to write a book that dealt with the supernatural. So, yeah, I did set out to write a book that was an homage of sorts […].”
Besessene Häuser („Shining“) und Monster („IT“) findet man bei King ebenso wie die Figur des Schriftstellers, der von seinem Werk eingeholt wird („Stark“), doch unterscheidet sich Ellis’ Ansatz in zweierlei Hinsicht: singt King das Hohelied auf Kleinstadt, einfache Leute und intakte Familie, so sind die Protagonisten in „Lunar Park“ Städter, reiche Säcke und abgehobene Künstler, die Familie ist zutiefst dysfunktional. Und: Ellis will den Leser nicht erschrecken, zu übertrieben, klischeehaft oder „comicartig“ sind die Schockelemente – seien es der eichhörnchenmordende Pseudo-Furby, der abplatzende Hausverputz, die geheimnisvoll wachsenden Palmen am Horizont oder die Geisteruntersuchung wie aus dem x-ten „Poltergeist“-Rip-off. (Wobei, ein paar Szenen fahren dann doch ziemlich ein, wie der Angriff des langhaarig-blonden kleinen Critter-Verschnitts.) Schliesslich wird mehr oder weniger offenbar, dass die Phänomene nichts als Erinnerungen und Hirngeburten des Protagonisten sind, die sich irgendwie einen Weg in die Realität gebahnt haben – wie genau das funktioniert, wird nie geklärt (der Ich-Erzähler vermag das Rätsel nicht zu lösen), es liegt auch durchaus im Bereich des Möglichen, dass sich Bret das tatsächlich alles weitgehend nur zusammenfantasiert.

Fragt man danach, was genau sich in den übernatürlichen Erscheinungen manifestiert, so scheinen sich zwei Seiten in Ellis zu bekämpfen. An einer Stelle zieht er Robert Miller hinzu, einen Geisterexperten, der einen Exorzismus in die Wege leitet. Zunächst gibt es aber eine erste Untersuchung, in deren Verlauf das Haus verrückt spielt. „Draussen versuchte Miller, mir die Sachlage zu erklären. Es war ein Geist im Spiel, der mir etwas mitteilen wollte. Es war ein Dämon im Spiel, der nicht wollte, dass ich diese Information erhielt. Es gab also zwei Mächte im Haus, die einander bekämpften“ (S. 408).
So, wie ich das sehe, gibt es auf der einen Seite die Manifestationen aus Brets Kindheit (das Haus, die Palmen, sein Vater). Auf der anderen Seite stehen die von ihm erfundenen literarischen Figuren (Bateman, das Mörderstofftier, das kleine blonde Monster). Während ihn erstere Seite vor etwas warnen will, hat zweitere die Absicht, die Übermittlung dieser Warnung zu verhindern.
In einem Email, das ihm über die Jahre wieder und wieder zugeschickt wird, findet Bret im Anhang ein Video, das aus der Nacht des Todes seines Vaters zu stammen scheint. Das Ende sieht wie folgt aus: „Mein Vater starrte in die Linse. […] Er sagte ein Wort. ‚Robby.’ Und als die Kamera schnell auf ihn zufuhr, sagte er es wieder. Das Video brach ab, schwarz“ (S. 276). Der Vater, ein Mistkerl, der ihn unterdrückt und vernachlässigt hatte (jedenfalls, bis er ein erfolgreicher Autor wurde), nennt den Namen von Brets Kind, das dieser vernachlässigt hat und weiterhin zu vernachlässigen droht. Es ist eine Warnung davor, dieselben Fehler zu begehen. Bret soll sein Leben und die Beziehung zu seinem Sohn rechtzeitig auf die Reihe kriegen. Bateman und Co. wollen das verhindern. Diese zwei Seiten in Bret streiten also miteinander, was dieser auf diese Art schildert: „Ich folgte einem Konzept. Ich berechnete das Wetter. Ich machte Vorhersagen. Ich wollte Antworten. Ich brauchte Klarheit. Ich musste die Welt unter Kontrolle bringen.
Der Schriftsteller verlangte nach Chaos, Geheimnis, Tod. Daraus bezog er seine Inspiration. Der Schriftsteller wollte Bomben explodieren sehen. Der Schriftsteller wollte die olympische Niederlage. Der Schriftsteller war scharf auf Mythen und Legendenbildungen und Zufälle und Feuer. Der Schriftsteller wollte, dass Patrick Bateman wieder in unser Leben trat. Der Schriftsteller hoffte, die schiere Entsetzlichkeit des Ganzen würde mich aus meiner Lethargie reissen“ (S. 321).

Der Schriftsteller in Bret setzt sich schliesslich durch, er kann seinen Sohn nicht retten, Robby verschwindet wie all die anderen Jungen. Als Teil einer Verschwörung der Kinder gegen ihre Eltern. Eine befreundete Mutter findet es raus, oder hat zumindest eine starke Ahnung: „’Sie kommen nach Neverland. […] Die vermissten Jungen’, sagte Nadine. ‚Alle. […] Ich will damit sagen […], keiner von ihnen wird je zurückkommen“ (S. 236-238). Sie hat Emails gefunden, die den Verdacht nahe legen, dass die übriggebliebenen Kinder mit den verschwundenen Jungen in Kontakt stehen – Bret wird später herausfinden, dass das auch für Robby gilt. Doch als er ihn zur Rede stellt, leugnet dieser alles ab – Bret glaubt ihm. Die gegenseitige Versöhnung spielt ihm dieser jedoch nur vor und nach seinem Verschwinden zerbricht auch Brets Beziehung zu Jayne, die er gerettet zu haben glaubte, endgültig. Für diese Familie gibt es kein Happy End. Eine letzte Begegnung Brets mit seinem Sohn zeigt, dass dieser nur sich selbst retten kann, indem er mit seiner Familie bricht – wie einst auch Bret.

„Lunar Park“ ist also alles in allem kein sonderlich optimistisches Stück Literatur, sondern handelt von einem vergeblichen Versuch, die eigenen Traumata zu überwinden (grad das Schreiben nützt da wenig, sondern verschlimmert die Sache nur) und die Verantwortung als Ehemann und Vater zu übernehmen – Bret und Co. kriegen allenfalls die verzehrte Karikatur einer glücklichen Familie hin, die unter der schönen Oberfläche zutiefst dysfunktional ist. Daneben ist das Buch eine unterhaltsame Lektüre, die auf gelungene Art und Weise mit Genreelementen sowie literarischer Selbstreflexion spielt, und in welcher Grauen, das sich in Horrorvisionen manifestieren, mit einem grimmigen Humor Hand in Hand gehen. Eine Leseempfehlung meinerseits.

In Zeiten der Krise…

war alles schon mal da…

zieht eure Lehren…

verschont mich mit schwurbeligen Analysen.

Den Kritischen wird häufig empfohlen, das Land doch zu verlassen, „wenn es dir hier nicht gefällt.“ Als ob es so einfach wäre.

(Am Bahnhof. Klaus steht auf dem Perron und raucht. Er schnippt die Zigarette weg und schaut in die Ferne. Eine Durchsage ist zu Hören.)

Stimme: Auf Gleis dreinundzwanzig fährt der Reichszug Richtung Metropolis, Zwischenhalt in Auschwitz und Birkenau. Die Fahrgäste bitten wir, sich zu beeilen, der Zug fährt um neun Uhr zehn.

(Klaus erschrickt, spricht zum Publikum)

Klaus: Wieder ein Zug, der davonfährt; einmal davon, seh ich ihn nur in der Ferne immer kleiner werden. Wie schnell so ein Zug doch fährt, wie schnell er über das Land zieht, die Landschaft in Streifen von sich abstossend, wie schnell er davon ist, und wie schnell er wieder da ist.

(Zwei Figuren hasten an Klaus vorbei, jener sieht ihnen kurz nach)

Klaus: Wie schnell die Menschen rennen, und ich sehe sie nicht, wie sie rennen, und sehe sie nie mehr wieder. Wie sie sich in die Ranzen von Maschinen quetschen, diesen dunkeln, düsteren Blech- und Stahltechniken, die sausen ohne Geräusch, und an Bahnhöfen wieder ausgespuckt werden, auf Plätzen wo sie hinfallen, auf Beton und Asphalt, wo sie hinfallen wie unförmige, beinlose Krüppel, wie Kinder die nicht laufen können und aufgehackter Schädelkappen in ihrer Hirnflüssigkeit zucken, wie noch lebende Teile eines Zitterfisches in der hauchdünnen Lache frisch Erbrochenem auf dem Beton. Ausgekotzt von Maschinen drängt es sie wieder in die Züge, weiter, um einen Ort zu finden, der ohne Beton ist. (Pause) OHNE BETON!

ÜBER DEN SIEG DER TECHNIK

Oh Prometheus der uns das Feuer gab,

der den Beton bereitete

der uns verdarb

und den Menschen, einem Kinde gleich,

welcher aus dem Beton geboren

auf ihm liegt, so sanft und weich

und sich nicht von ihm lösen kann!

Ich muss es sagen: dann

ist das Monster dem Beton verschworen

und die Hoffnung liegt nun lang begraben

unter Menschlein dies nicht wagen

aus dem Beton, der sich verbreitete

sich aufzurichten und nur einmal umzusehn!

An vielen Orten war ich, doch dem Beton entkam ich nie. Immer wieder fand ich nur den harten Maschinenstein. Es ist als ob die Erde überzogen wäre mit einer Schicht, die undurchlässig ist.

Berhold: (tritt auf) Und die Fahrkarte zum Beton heraus ist aus Beton selbst; wohin der Betonmensch auch geht und sich niederlässt, den Beton nimmt er immer mit: nach ein paar Jahren holt ihn der Beton wieder ein. Der Gedanke, dem Beton entfliehen zu können, ist kein Gedanke, es ist Beton. Und darum kann er auch keinen Erfolg haben.

Klaus: Berthold! Wie froh bin ich dich zu sehen!

Berthold: Klaus, lass mich dich umarmen. (sie umarmen sich)

Klaus: Wie ist es dir ergangen?

Berthold: Nicht schlecht. Hast du von Horst gehört?

Klaus: Gerhard überbrachte mir die Nachricht.

Berthold: Grauenvoll, nicht?

Klaus: Ich war mehr von Gerhard als von seiner Nachricht entsetzt.

Berthold: So schlimm war es?

Klaus: Berthold, komm und steh mir bei. Ich halt es nicht mehr aus.

Berthold: Steh auf und recke die Brust. Es gibt noch Hoffnung.

Klaus: Wo, Berthold, wo? Rom wurde auf den pontinischen Sümpfen erbaut und Rom herrschte Jahrhunderte über Rassen und Geschlechter, dass es stank, so unerträglich. Der faulige Gestank des Sumpfes stank aus den Mäulern der Legionen die die Welt eroberten und Kultur eines Weltreiches über die Welt brachten, es stank wie gekotzt jede Lüge der Konsuln und Senatoren die am Morgen zuvor noch im Wasser des Sumpfes gebadet hatten. Sieh dich um, Berthold, wie die Dekadenz ihren unerträglichen Siegeszug wieder feiert.

Berthold: Rom wurde zerstört, Rom ist nicht mehr. Auch für unsereins wird sich einst eine neue Welt erheben, eine neue Welt voller neuer Menschen die sich nicht mehr länger von einer Minderheit togatrangender, fettleibiger Patrizier unterdrücken lassen werden.

Klaus: Diese Tage scheinen mir zu weit entfernt, doch ich kann mir den Tag des Umsturzes vorstellen: wie die Menschen aufschreien und räubernd durch die Strassen ziehen, auf der Suche nach der Zerstörung aller alten Ikonen und den Niederriss vergrünspanter Statuetten.

Berthold: Wie sie die Villen und Landhäuser der Fetten abfackeln und wie als eine einzige geballte Hand die Feine niederschmettern.

Klaus: Wo sind bloss die Germanen unserer Zeit, die das Römische Reich auseinanderreissen, die wandalisieren, massakrieren, räubern, plündern, brandschatzen und in Stärke und Verwegenheit abenteuerlustig bis hinter die Ohren in ihre rauschenden Bärte grinsen?

Berthold: In den Fabriken, auf den Äckern. Dort sitzen sie müde und einsam.

Klaus: Und keiner traut dem Beton zu trotzen, alle haben sie sich ihm schon unterworfen.

Berthold: Dem Beton? Den Herrschenden haben sie sich unterworfen. Der Beton ist das Mittel das gebraucht wird, um die Arbeitenden zu unterdrücken. Doch sobald die Arbeiter den Beton übernommen werden haben, werden sie den Beton, das Mittel der reichen Klasse, gegen diese verwenden in einer eisernen, steinharten Diktatur, dann wird Gerechtigkeit über die Welt mit betonharter Faust herrschen.

Klaus: Bist du toll? Der Beton genügt sich selbst, er benötigt keine neuen Meister die in seinem Namen neues Leid über die Welt bringen, sondern er muss zerstört und zerkleinert werden, bis kein Fünkchen Macht mehr aus dem Beton strömt.

Berthold: (lacht) Klaus, du kannst nicht gegen Beton sein. Der Beton ist Fortschritt.

Klaus: Du hast recht. Er schreitete fort und reisst uns mit obwohl wir nicht so schnell rennen können. Wir werden von der dampfenden und zischenden Maschinerie des Betons getragen, in den Schwaden pechschwarzen Rauchs sehen wir nicht wohin wir fahren, und die fallen oder keuchen oder husten bleiben still unter dem Getöse der Geräuschkulisse. Das nennt sich dann Fortschritt. Wie wir auf dem Zug des Betons sitzen bewegen wir uns nicht und bewegen uns doch, da die Maschinerie läuft; und die darüber verwirrt und entfremdet sind bleiben ungehört im grimmen Taumel der Fortschreitenden.

Berthold: Du kannst dich doch nicht im Ernst gegen den Beton stellen?

Klaus: Doch, ich kann. (geht ab)

Berthold:

DAS LIED VON DEN MILLIONEN

In unseren Städten da wohnen

und arbeiten Millionen -

und unter diesen Millionen

leben ein dutzend Personen

die die Arbeitenden entlohnen.

In unseren Städten da fronen

und verkrüppeln sich die Millionen

für den Mehrwert der einzelnen Personen

für ein paar Franken, Rubel, Kronen

für ein ein unaussprechliches Wohnen.

‘Es sei, den Menschen zu schonen,

der Mensch nunmal nicht geboren.’,

so sprechen die Personen,

ganz frech und unverfroren,

denn sie sprechen aus ihren Millionen.

Und die Personen

schreien zu den Millionen:

‘auch ihr seid alle Personen,

jeder frei und mit eignen Parolen,

nun beugt euch jetzt dem Entlohnen.’

]]> http://konverter.wordpress.com/2009/09/21/beton-7-szene-kinski-vs-brecht/feed/ 0 albrechtfueller http://konverter.wordpress.com/2009/09/13/mr-block-wird-verletzt/ http://konverter.wordpress.com/2009/09/13/mr-block-wird-verletzt/#comments Sun, 13 Sep 2009 12:11:28 +0000 albrechtfueller http://konverter.wordpress.com/?p=654 ]]>

Hier mal wieder was von Ernest Riebe. In Zeiten der Krise heisst es: Bloss nicht hetzen lassen! Wer jetzt zu schnell arbeitet, kriegt von der IWW was auf die Mütze. Hehe.

Zersetzt, zerfetzt, für sich gelassen. Dunkelheit beisst in ihn von hinten rein.

Der Narr lacht darüber. „Keine Sorge, keine Sorge, Kinder. Diese Worte werden niemanden verletzen. Es schaden euch, diese Worte: Nicht. – Hört, hört zu, eurer Verwirrung werde ich mächtig und werde sie zu Brei verwandeln.“

Er spuckte aus und seine Spucke war grüner Eiter.

Allem was da kriecht erklingt nur eines: Mit den kriechenden Gliedern können die oben nicht zittern. Die wunden Kniescheiben reiben sich ab, doch die Macht wird grösser wo sie gross ist.

Allem was da rennt erklingt nur eines: Das Rennen ist sinnlos.

Tief verhangen ist der Nebel. Er frisst uns auf. Im Dunst. Unser eigener Atem atmet. Wir atmen uns aus. Wir atmen Seele, der Nebel holt sie heraus. Wir atmen den letzten Funken aus.

Es überstehen: Sich selbst verleugnen. Aber nicht glücklich dabei. Am Ende sein. Am Ende: Am Ende sein.

Gleichgültigkeit gilt nicht mehr, dann rettet auch Gemütlichkeit nicht mehr.

In der grünen Spucke nur eines: Eure Gefühle sind nicht mehr wichtig, denn ihr fühlt noch nach dem alten Muster. Retortenentstammte Liebe, eure Leidenschaft in Konserven.

Das Affengleichnis fande ich immer stark. Selbstverständlich existiert es bereits in verschiedentlicher Form und kursiert auch im Netz. Aber seine Stärke hat es noch nicht verloren.

(Wieder in der Schenke. Klaus, sitzt. Der Ober steht neben ihm. An einem Nebentisch sitzt der Zoowärter, am Zeitung lesen. Die Putzequipe ist am Basteln.)

Klaus: Schon so spät… schon so spät. Noch ein Bier!

Ober: Hier, aber dann ist schluss.

Klaus: Ich bleibe solang ich will.

Ober: Nein, tust du nicht. Du säufst dich tot und dann schmeiss ich dich raus, dich vermisst schon keiner.

Klaus: Komm doch und bohr mir deine stumpfe Feder ins Herz, du Kulturkacker!

Ober: Nun aber ehrlich, Klaus, jetzt bist du schon den siebten Abend nacheinander und trinkst unseren Freunden das Bier weg. Dabei weißt du noch nicht einmal unsere Namen.

Klaus: Die interessieren mich auch nicht. Ihr interessiert mich nicht. Ihr seid eine Schande. Eure Namen nur Umschreibungen für einen Zirkus, grau und langweilig,

der, auf Beton gebaut,

den Beton zu hauen sich nicht traut;

dem der Beton grau und heilig,

und des Betons Ärger in sich staut.

Ober: Klaus, du bist ein künstlerisches Sprachrohr, aber du bist wahnsinnig: du fürchtest den Boden unter dir, den Boden auf dem du gehst, du glaubst du kannst fliegen – doch auch ein Vogel landet immer wieder.

Klaus: Hälst du Beton für natürlich?

Ober: Natürlich oder künstlich, spielt das eine Rolle? Beton ist Beton ist Beton bleibt Beton.

Klaus: Beton frisst Karton und Karton klebt am Beton;

ich hasse den Beton der mich bereitete,

den Beton der Beton verbreitete,

Betonmenschn

mit Betonhandschuhn

die Kartonmenschn

in Beton reintun.

Und nennt man dies dann noch Kultur

dann sagen alle: es ist Beton. Ja – Beton nur.

Ober: Ich sage ja, du bist wahnsinnig.

Klaus: Du Arschloch! Du Betonkind! Du wagst mich als geistigen Barbar abzustempeln, und nimmst für dich alle Kunst und Weisheit heraus?

Ober: Du bist paranoid, du fürchtest was sich nicht wehren kann. Dein Kulturbegriff ist eines Kindes Mass entsprungen. (ab)

Klaus: (zu sich) Oh welch grausame Vernunft spricht aus deinem Munde!

(Zoowärter kommt an Klaus Tisch)

Zoowärter: Aufdringlich, diese Ober. Anstatt einfach nur zu dienen fallen sie aus ihrer Rolle und erzählen von sich dass einem das Grausen kommt.

Klaus: Sie sagen es.

Zoowärter: Ich habe ihr Gespräch von da drüben mitverfolg. Darf ich mich vielleicht kurz zu ihnen setzen?

Klaus: (stumme Geste)

Zoowärter: Wissen Sie, ich glaube dass der Mensch eigentlich in Ruhe gelassen werden will. Wissen Sie, er will es beschaulich haben und sich nicht ärgern. Leider wird er in seiner Rohe so oft wieder gestört, dass er sich die Ruhe suchen muss.

Klaus: Stimmt.

Zoowärter: Wissen Sie, ich bin kein Philosoph, ich bin nur Zoowärter und schaue auf die Affen. Die Menschen kommen zu mir und schauen sich die Affen an, und sie erhalten im Zoo die Ruhe die sie benötigen. So ein Zoobesuch hat doch was Belustigendes, finden Sie nicht auch? Und vor allem die Affen.

Klaus: Ja, die Affen.

Zoowärter: Da muss ich Ihnen etwas erzählen, da werden Sie lachen müssen. Ich habe die Aufsicht über einen Käfig in dem fünf Affen leben. Ich habe einmal aus Langweile in die Mitte des Raumes eine Banane an die Decke gehängt und darunter einen Stuhl, und habe mich mit einem Wasserschlauch neben den Käfig gestellt und gewartet. Prompt kommt doch gleich der erste Affe und will an die Banane. Und ich – zisch – spritze die anderen Affen mit eisigkaltem Wasser ab. Ein Riesengekreische. Der Affe auf dem Stuhl stutzt, und fragt sich was los ist. Ich höre wieder mit dem Spritzen auf, und nach einiger Zeit will der Affe auf dem Stuhl wieder an die Banane, ich spritze die anderen Affen wieder ab. So tat ich bis die Affen kapierten dass wenn einer von ihnen an die Banane will, die anderen abgespitzt werden, und schlussendlich wollte keiner mehr an die Banane.

Klaus: Sie werden sich gegenseitig mit Zerren und wütendem Gekreische gegenseitig daran gehindert haben.

Zoowärter: Und wie! Aber das Experiment ging noch weiter: Ich nahm einen der fünf Affen und ersetzte ihn durch einen aus einem anderen Käfig.

Klaus: Sofort stürzt sich der neue Affe auf die Banane.

Zoowärter: und die anderen hindern ihn dran weil sie nicht abgespritzt werden wollten. Sie verstehen es.

Klaus: Und kurzerhand war auch dem neuen Affen bewusst dass er nicht an die Banane dran durfte.

Zoowärter: Ja, und wissen Sie was ich als nächstes tat?

Klaus: Was denn?

Zoowärter: Ich nahm einen zweiten Affen aus der ursprünglichen fünfer Gruppe und ersetzte auch ihn.

Klaus: Auch dieser Affe probierte die Banane runter zu rupfen.

Zoowärter: Und die anderen aus der ursprünglichen Gruppe hinderten ihn ebenfalls dran. Doch jetzt wird’s interessant: der Affe der als erstes neu in den Käfig hinzu gekommen war, machte schon nach kurzer Zeit auch bei den Hinderungsaktionen mit, obwohl er nicht wusste dass die Strafe darauf ein kalter Guss Wasser war, sondern nur weil die anderen Affen es taten.

Klaus: Nachdem auch dem zweiten Affen klar war, dass er nicht an die Banane durfte haben Sie den nächsten Affen aus der ursprünglichen Gruppe durch einen neuen ersetzt.

Zoowärter: Exakt! Nach ein paar Wechseln war die ganze Affenbande im Raum mit der Banane durch eine neue ausgewechselt.

Klaus: Wie teuflisch.

Zoowärter: Alle Affen sassen um den Stuhl, und Keiner traute sich die Banane runter zu holen, und keiner von den Affen hatte jemals einen Strahl Wasser abbekommen! Sie sassen da und kein einziger von ihnen probierte die Banane in seine Finger zu kriegen. Phänomenal, sag ich Ihnen! So etwas von Lernfähig!

Klaus: Wie schrecklich bekannt mir dies vorkommt, als hätten Sie mein Leben beschrieben, sie Teufel, sie Sadist!

Zoowärter: Na na, sie sind aber ein empfindliches Gemüt, ich wollte ihnen doch nur etwas amüsantes erzählen.

Klaus: Amüsant, AMÜSANT finden sie das? Du grauenvoller Betonmensch mit Betonherz und Betonhirn, du so völlig grau gleichgültiger Klumpen betongeborener…betongeborener…Ausgeburt des Betons!

Klaus geht davon, vor der Türe bleibt er stehen.

Klaus:

BETON

Beton ist unser Weg

Beton ist unser Ziel

Alles ist nur Beton

in unseren Städten aus Beton.

Beton essen wir, Beton begehen wir.

Beton ists was wir trinken,

Beton ist wo wir versinken.

Beton heissen unsere Kinder

und unsre Beamten

Beton heissen unsere Alten

und Alle die Beton verkannten.

Und nur Beton ist unser Herz -

nur Beton ist all unser Schmerz.

Beton, dich bluten wir

auf dir verblutend.

BETON, der uns verlacht

DU hast den Menschen umgebracht.